Gélinottes Huppées

Acrylique sur toile

24 x 30 pouces

Ici, le temps s'est déposé en couches de mousse. Les arbres ont vieilli sans témoin, leurs branches mortes tendues comme des bras qui ne retiennent plus rien. Deux gélinottes se tiennent dans cette pénombre verte, immobiles, crêtes dressées, l'oreille au silence.

L'une regarde l'autre. Ou peut-être regardent-elles toutes deux ce qui vient de craquer, quelque part derrière le tronc couché. Leurs plumes, striées comme l'écorce, se confondent presque avec le sous-bois qui les a vues naître.

Rien ne bouge, sinon la lumière, filtrée, avare, qui trouve encore le chemin jusqu'à elles. C'est un vieux bois, un bois qui a gardé ses secrets. Et pour un instant, avant l'envol, il les partage.